amor

Essa felicidade que insiste em foder com a vontade louca que tenho tido de escrever nos últimos dias. Por isso implico tanto com seu jeito, baby. E reclamo até quando você esquece de segurar minha mão. E te ignoro e me fecho e tento botar defeito em tudo. É pra ver se dói, se lateja, se corrói por dentro para que eu possa dizer qualquer coisa a respeito. Recuo devagarinho se você não me olha nos olhos e não me beija com toda a sua alma. Penso em desistir e invento mil motivos, mas a verdade é que ser feliz dá medo. E eu vivo dizendo por aí que sou corajosa, que não tenho medo de viver. E talvez eu não tenha mesmo. Meu medo maior é de te ver saindo pela porta e não poder fazer nada para impedir, de não te fazer bem como você merece e de que a gente não consiga deixar pra trás o peso do passado. Mas alguma coisa me diz que quando você me abraçar forte eu não vou mais sentir medo. E quando você ler esse texto você vai prometer que vai me abraçar forte todos os dias. E nós seremos ainda mais felizes do que somos agora. 

Me ensinaram que felicidade não se escreve.

Talvez esse seja um texto sobre o amor.

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